Faure Dans La Foret De Septembre, Op. 85, No. 1 (1902) - Sanford Sylvan

Ramure aux rumeurs amollies

Troncs sonores que l'âge creuse

L'antique forêt douloureuse

S'accorde à nos mélancolies

Ô sapins agriffés au gouffre

Nids déserts aux branches brisées

Halliers brûlés fleurs sans rosées

Vous savez bien comme l'on souffre

Et lorsque l'homme passant blême

Pleure dans le bois solitaire

Des plaintes d'ombre et de mystère

L'accueillent en pleurant de même

Bonne forêt promesse ouverte

De l'exil que la vie implore

Je viens d'un pas alerte encore

Dans ta profondeur encor verte

Mais d'un fin bouleau de la sente

Une feuille un peu rousse frôle

Ma tête et tremble à mon épaule

C'est que la forêt vieillissante

Sachante l'hiver où tout avorte

Déjà proche en moi comme en elle

Me fait l'aumône fraternelle

De sa première feuille morte