Die Lo-tos-blu-me äng-stigt

sich vor der Son-ne pracht,

und mit ge-senk-tem Haup-te

er-war-tet sie träum end die Nacht.

Der Mond, der ist ihr Buh-le,

er weckt sie mit sei-nem Licht,

und ihm entschlei-ert sie freund-lich

ihr from-mes blu-menge-sicht.

Sie blüht und glüht und leuch-tet,

und star-ret stumm in die Höh,

sie duf-tet und wei-net und zit-tert,

vor Lie-be und Lie-bes-weh,

vor Lie-be und Lie-bes-weh.